La haut

Ecrasé sous le verre pillé
des débris de fenêtre
bois éclaté, peinture écaillée
il fait nuit

plus un souffle
refuser de vivre
une si belle journée

le beau est insupportable
ce goût de goudron
je voudrai le crier
le rejeter à tout jamais

vomir toute cette encre
qui coule de ma bouche
pour ne contempler
que la lumière que mes yeux

ont aperçues
en tournoyant dans la nuit
et qu'ils écrivent
entre les étoiles
désormais pour l'éternité